?

Log in

No account? Create an account

Отпечатки лап домашней кошки

и хвоста

Previous Entry Share Next Entry
Арбатское, слегка сумбурное настроение
kagury
Сегодня у меня настроение творческое и стихотворное, точнее стихочитательное. Это правда портит несколько рабочий день, но зато создает внутренний комфорт.
Дальше идет стих. Мне он понравился и поэтому засовываю его сюда, чтобы был.


Перевяжи эти дни тесемкой,
вскрой, когда сделаешься стара:
Калашник кормит блинами с семгой
и пьет с тобой до шести утра;
играет в мачо, горланит блюзы –
Москва пустынна, луна полна
(я всех их, собственно, и люблю за то,
что все как один шпана:
пусть образованна первоклассно
и кашемировое пальто, -
но приджазованна, громогласна
и надирается как никто).

Кумир вернулся в свой Копенгаген,
ехиден, стрижен и большеглаз;
а ты тут слушаешь Нину Хаген
и Диаманду еще Галас,
читаешь Бродского, Йейтса, Йитса,
днем эта книга, на вечер – та,
и все надеешься просветлиться,
да не выходит же ни черта –
все смотришь в лица, в кого б залиться,
сорваться, голову очертя.

Влюбиться – выдохнуть как-то злобу,
что прет ноздрями, как у быка:
одну отчаянную зазнобу –
сто шуток, двадцать три кабака, -
с крючка сорвали на днях; похоже,
что крепко держат уже в горсти;
а тот, кого ты забыть не можешь,
ни «мсти», ни «выпусти», ни «прости» -
живет, улыбчив, холен, рекламен
и любит ту, что погорячей;
благополучно забыв про пламень
островитянских твоих очей.

Ты, в общем, целую пятилетку
романов втиснула в этот год:
так молодую легкоатлетку
швыряет наземь в секунде от рекорда;
встанешь, дадут таблетку,
с ладоней смоешь холодный пот;
теперь вот меряй шагами клетку
своих раздумий, как крупный скот,
мечись и громко реви в жилетку
тому, кто верил в иной исход.

Да впрочем, что тебе: лет-то двадцать,
в груди пожар, в голове фокстрот;
Бог рад отечески издеваться,
раз уж ты ждешь от Него острот;
Он дал и страсти тебе, и мозга,
и, в целом, зрелищ огреб сполна;
пока, однако, ты только моська,
что заливается на Слона;
когда ты станешь не просто куклой,
такой, подкованной прыткой вшой –
тебя Он стащит с ладони смуглой
и пообщается, как с большой.

Пока же прыгай, как первогодок,
вся в черноземе и синяках:
беги ловушек, сетей, разводок;
все научились, ты всё никак;
взрослей, читай золотые книжки,
запоминай все, вяжи тесьмой;
отрада – в каждом втором мальчишке,
спасенье – только в тебе самой;
не верь сомнениям беспричинным;
брось проповедовать овощам;
и не привязывайся к мужчинам,
деньгам, иллюзиям и вещам.

Ты перестанешь жить спешно, тряско,
поймешь, насколько была глуха;
с тебя облезет вся эта краска,
обложка, пестрая шелуха;
ты сможешь сирых согреть и слабых;
и, вместо модненькой чепухи -

Когда-нибудь в подворотне лабух
споет романс на твои стихи.
(с) vero4ka



Наверное, воскресная прогулка по арбатским переулкам не прошла для меня незамеченной. И этот стих по моим ощущениям – арбатский. Именно такой, каким я себе представляю Арбат.
Справедливости ради нужно заметить, что я не поклонница Арбата. Хотя моя мама, бабушка, прабабушка, и прочие пра жили в двух шагах от него – на Смоленской. Отчасти, это мои детские воспоминания, но именно Смоленская, а не Арбат. Потому что из детства я его помню довольно смутно, а пора взросления как-то пришлась на другие места.
Арбат – как лубочная туристическая картинка, такой, какой он сегодня - мне не нравится. Мне неуютно на этой улице и скучновато в его переулках.
Арбат Окуджавы и Высоцкого – совсем другое дело. Я не уверена, что люблю ТОТ Арбат именно сам по себе, а не как некую иллюзию, созданную непосредственно мной и поэтому только мне близкий и понятный. Тот Арбат для меня – это уютные невысокие дома, квартира Пушкина, и вообще некое затишье рядом с оживленным и модным Калининским проспектом.
Новый Арбат? Нет. Именно Калининский. Гордая, яркая и праздничная улица моего детства. С огромным книжным магазином, кинотеатром Октябрь и потрясающим магазином «Хлеб», в котором можно было купить мой любимый батончик с отрубями (больше они нигде почти и не продавались в Москве), затем пойти выпить маленькую, но совершенно взрослую, чашечку кофе на втором этаже и заесть ее вкусным эклером… Уммм.
Так вот, возвращаясь все же к Арбату. Собственно целью прогулки было поснимать для Феликса кусочки этой улочки и переулков вокруг. Но… не получилось. С батарейками все нормально и дождь не шел, но…
Да, десяток другой фоток лежат у меня в компьютере. Да – это все рядом с Арбатом. Но это – не Арбат. То, что вышло, к сожалению, совсем не передает ни вида, ни настроения этих переулков. Потому ли, что мой Арбат – другой (и такого я не нашла), или (что вернее) из-за неспособности подыскать правильные ракурсы. Поэтому пока – здесь стих. Он не про Арбат, но по настроению – (для меня) совпадает идеально.

(Впрочем, наверное, парочку фоток я выложу вечером. Они дурацкие, но это тоже некая реальность).



  • 1
Как он странно выглядит разбитым на строфы. ))

Ну да (это уже мои заморочки, читается легче). Но стих - отличный!
Если будут новые, махнете мне флажком?

Я думаю, Вы заметите. )

То,что Арбат- не твоё детство-ерунда,по сравнению с тем,что ты его не знала в принципе.Очень жаль,что не было шанса тебе рассказать сказку, старую арбатскую сказку о хулиганах и любви, о старом еврее- портном ,о квартирах в 10 семей и потолках в 7 метров--я на днях обязательно напишу об этом или всё напридумываю,чтобы тебе было интересней

  • 1