Здесь все гадко, в этой книге. Серпентарий бесчувственных деток, зацикленных каждый на себе, и баюкающих свои пороки. В особенности это касается мальчика, от имени которого идет повествование. Полное отсутствие привлекательных персонажей (разве что мама всех этих деток, ее просто жаль) приводит к тому, что книга перестает быть хоть сколько-то интересной. Макьюэн и так обычно довольно сух и холоден, но обычно это способствует четкости восприятия, но в данном случае, скорее усугубляет тошнотворность описываемых событий.
Здесь хватает и грязи, и вони, но самое неприятное - эгоизм, переливающийся через край. При этом до гротеска (когда можно уже выдохнуть с облегчением) ситуация так и не доходит, постоянно оставаясь в рамках возможного.
Понятно, что можно уговорить себя, и найти в книге ряд достоинств, и даже анализировать их путем "ума холодных наблюдений". Но не хочется. Потому что, читать противно и единственное желание, которое остается после прочтения - выбросить книгу подальше.
P.S. Хотя, нет, пожалуй, я от него ожидала. Это, конечно же, совершенно Макьюэновская книжка по манере исследовать и кратко помечать результаты наблюдений в лабораторном журнале. Бесстрастно и отстраненно.
Но все это не делает ее менее противной.