Книга поначалу кажется любопытной. Изящные предложения, как бы английская атмосфера (которая быстро становится просто туманной), завитушки аллюзий (безо всяких ссылок, кстати - я обнаружила примечания в конце совершенно случайно, если будете читать, заглядывайте туда сразу, впрочем - не факт, что это поможет чему-то; у меня осталось ощущение, что все они здесь исключительно ради самих себя и демонстрации глубины эрудированности автора). Присутствует невесомый привкус чего-то мистического и легкая надежда на детективную историю. Поначалу.
Потом оказывается, что "Каменные клены" - это нечто в письмах и воспоминаниях (и не более). Книга монотонна по настроению и содержанию, хоть и написана от лица нескольких персонажей (что не мешает им всем говорить одним языком). Поначалу все время ждешь, что все это ради чего-то, но постепенно понимаешь, что слабый намек на сюжет останется намеком, и ничего не изменится. В итоге заглядываешь в конец - убеждаешься в своей правоте (и откладываешь книгу уже навсегда, с ощущением, что наконец-то выбрался из под бесконечного унылого дождя, шум которого некоторое время еще стучит в ушах.
В общем, это одна из тех книг, что написана с одной стороны ради "красного словца" - в самом прямом смысле этого выражения (некоторые места действительно красивы), с другой - это своеобразная рефлексия, эксзистенциальные ковыряния и погружение во внутренний мир, который уж очень внутренний.
