Август. Казалось бы - что может быть нежнее этого уходящего тепла ласкового солнца, и бесконечнее этого вдруг такого высокого неба. Вот только каждый раз эти дни в августе - словно последние. Как будто ничего не будет дальше, ничего уже никогда не повторится, и все что было - было. Прорастает временем. Исчезает безвозвратно.
Ненавижу август!